Historias de NewBabel: La Crónica de la Espada.

Había tres candidatas en lo que a actividades favoritas se refería cuando hablabas con Mogart.
Matar era, por lo general, lo que primero le vendría a la cabeza a cualquiera. Es bastante sabido por cualquiera que lo conozca que liberar a las pobres almas de la prisión del cuerpo es el oficio de este personaje y bueno… uno debe de disfrutar de su trabajo.
En segundo lugar, destacaba la venganza. Mogart era un firme defensor de las antiguas costumbres ligadas a la frase “Ojo por ojo, Diente por diente”. Mogart por lo general buscaba sólo la compensación con un grupo específico de personas, pero no estaba molesto en incluir en su lista a cualquier idiota que se atreviera a incordiarle la existencia.
El robo era difícil de llevar a cabo puesto que, por lo general, Mogart era reticente a despojar de sus pertenecías a un cualquiera. Claro está, si podía demostrar que el poseedor de dichos bienes era un maldito o simplemente le caía mal, nuestro buen amigo estaría más que contento en dar un buen ejemplo de karma. Además, no es como si un cadáver fuera a necesitar lo que de todos modos perdería en la morgue. Él solo se llevaba lo que otros tomarían a posteriori.
Estas actividades son indispensables para la permanecía de un Mogart saludable y feliz. Por eso, no es de extrañar que este estuviera tan molesto aquella noche en la cual el destino, no contento con el resto de problemas en NewBabel, decidió enviar a nuestro compañero a una central mafiosa donde: todos estaban muertos, no había ninguna cara conocida y ningún robo se estaba planeando o llevando a cabo.
Más en concreto, nuestro Mogart se hallaba en el 4to piso de NewBabel, en la ex-sede de Oryamunra, junto a varias pilas de cadáveres de desconocida procedencia. La sangre de aquellos que aparentemente hace ya un tiempo habían abandonado este mundo, aún fluía por las paredes y el suelo, dándole a todo el edificio una peculiar sensación, solo igualada por la del mismísimo Infierno. Dicha sensación, se veía increíblemente agravada por el estado de algunos cuerpos. No faltaban los empalamientos, decapitaciones o crucifixiones. Algunos habían sido machacados hasta el punto en que sus huesos debían ser nada menos que un fino polvo pues su grosor era mínimo. Otros se encontraban carbonizados casi por completo y el humo aún salía de ellos. Incluso se podían ver como un par habían sido despellejados en su totalidad y por las muecas que poseían, el proceso debió de ser en extremo doloroso.
El silencio era casi total. Bueno, no exactamente. El casi hacía referencia a los débil gemidos de uno de los cuerpos crucificados. Alguien debía de seguir vivo. Bueno- pensó Mogart- a lo mejor aún puedo terminar un trabajo.
Se acercó al cuerpo y con su única mano levantó la cabeza del futuro cadáver, lo suficiente para mirarle a los ojos. El hombre involuntariamente escupe un poco de sangre y balbucea sin sentido…- Fue… Fue…
Como si de un mal chiste se tratase, su corazón dejó de latir, y sus últimos rastros de vida desaparecieron. Mogart tiro el cadáver al suelo y siguió registrando aquel lugar, esperando que la lógica estuviera de su lado. Por suerte, no tardó mucho en encontrar lo que buscaba en un principio. Algo que en un pasado había sido una flamante armería se veía ahora en sus últimas y lo que quedaba en pie apenas se podía utilizar, ni mucho menos vender. Sin embargo una pequeña esquina parecía no haber recibido daños. Un campo de fuerza que zumbaba y soltaba efímeros destellos rodeaba una espada que no tenía igual. La funda tenía miles de intrincadas runas por su superficie, y brillaba con un aura rojiza que casi parecía propia. De la punta del mango negro nacía una cadena que terminaba en una pequeña gema verde con una única runa tallada en ella.
No había forma de tomarla. A Mogart no se le había ocurrido ninguna forma de obtenerla, así que decidió seguir con la poca fructuosa inspección. O eso hubiera ocurrido si dicha espada hubiera seguido detrás del campo de fuerza.

Falstaf no era un tipo extremadamente complejo. Un mercenario, justiciero y con una espada con complejo de termostato averiado. Sep, un claro ejemplo de un tipo normal. Aquél día, como muchos otros, Falstaf tomó su armadura la cual consistía en un buen montón de tiras de cuero y...

---Inciso increíblemente evidente---

[En un estudio de grabación interdimensional]

El narrador tomó una pausa mientras tomaba su décima taza de café. Dio un profundo respiro y dijo:

-Okey, ¿quien fue el imbécil que escribió un chiste barato acerca de lencería para sadomasoquistas?

-Fin del inciso increíblemente evidente-

Falstaf llegó a la guarida de Oryamunra esperando encontrar un buen montón de asesinos, alguno que otro jefe mafioso. Ya saben, lo típico. Pero el destino, ni burro ni perezoso, sabía que eso no era lo que de verdad quería Falstaf, a pesar de que no había ningún indicio de ello. El destino es el único que puede saber lo que de verdad necesitas. Y si no te gusta su decisión pues… QUE PENA. Así que, al igual que las muchas imperfecciones que tratas de ocultar (si cariño, te hablo a ti), lo único que puedes hacer es aguantar, bajar la cabeza y rezar porque te tenga en consideración la próxima vez.

Aquel mercenario que solo pensaba en defender al inocente, se sorprendió bastante cuando llegó al antro de perdición que, según había oído, a todas horas estaba en funcionamiento, bulliendo sin descanso en una interminable búsqueda de dinero, mujeres y armas*. En algún lugar de su conciencia resonaba los sinónimos "barcos" y "putas", pero los desestimó en pos de mantener una edad mental adecuada a la situación. Sin embargo, grande fue la sorpresa cuando halló el lugar en una quietud silenciosa a tal punto de ser apabullante, como diciéndole a todo el que allí estuviera que cerrará la boca y circulará callado pues el artista de dicha obra así lo había querido. Falstaf se sorprendió un poco al ver la razón de aquel inmerecido silencio fúnebre pero en vez de tratar de justificar la muerte de un montón de asesinos y violadores, decidió mirar por el lugar y conjeturar acerca de lo sucedido aquí.

Mientras andaba por allí, vio a un hombre, un gigante con el cual definitivamente debía de andarse con cuidado. Aparte de ser la otra única persona que parecía viva en las instalaciones, era a quien, a sus ojos, recaerían todas las culpas. Sin embargo y por mucho que deseará impartir el bien, el hecho era que probablemente a juzgar por el ambiente, aquel hombre era demasiado para él. Así que al igual que con los testigos de Jehová, decidió que simplemente valía más la pena esquivarlo.

Decidió seguirlo lo más sigilosamente posible, a fin de saber más de aquella bestia, pero casi delata su existencia cuando vio la que probablemente era la razón de la matanza. Una hermosa espada yacía inmaculada en un rincón, protegida por un campo de fuerza el cual estaba totalmente justificado para Falstaf, puesto que nadie que viera semejante arma podría resistir la tentación de tomarla y hacerla suya. Falstaf entendía lo poderosa que aquella arma era y la boca se le hacía agua mientras su imaginación disparaba imágenes de él blandiéndola. Al mismo tiempo que su maestro miraba al sable con una mirada lasciva, quizá inconsciente o quizá fruto de los celos, la hoja en su espalda comenzó a calentarse sin que él se diera cuenta. Apenas la enorme mole que era el desconocido se alejó un poco, él corrió entre las vigas sin mucho cuidado y se dejó caer en frente de tan magnífica arma y sin perder un sólo segundo, comenzó a pensar en cómo liberarla de su encierro. Pero en su apresurada carrera por llegar junto a la fuente de su deseo, olvidó ver en donde había caído. Sin quererlo, una pequeña esfera cayo de unos estantes próximos a la espada. Dicha pelota, tenía miles de pequeños filamentos recorriendola de un lado a otro, filamentos verdes que contrastaban con el blanco de la bola misma.

Pero cuando la bola tocó el suelo, el blanco dio paso a un amarillo brillante en cuestión de segundos, mientras los filamentos se sumergían en el interior de la granada, quien lejos de estar preparada para su activación, sólo tuvo unos pocos segundos para maldecir a la suerte antes de cumplir el propósito de si corta existencia. Una poderosa explosión sacudió la sala, las paredes y como no la espada, la cual salió despedida desde su pedestal antes de deslizarse por el suelo frente a donde hasta algunos segundos estaban los pies de Falstaf. Este había acompañado las inaudibles quejas de dicha bomba con un par de páginas de su propio compendio de insultos e improperios, pero a diferencia de su compañera, este si vivió lo suficiente como para contarlo. Evitó la onda expansiva lo mejor que pudo, saltando y contorsionándose, acompañado por mucho slowmotion, claro está. Ignorando el montón de heridas a las que luego llamaría "rasguños", Falstaf tomó la espada tratando de contener la profunda erección emoción que nacía en su pecho...

-Conmovedora escena pero... ¿Quién demonios eres tu y qué te hace creer que te quedarás la espada?- mencionó un malamente emocionado Mogart.

Falstaf se volteó mientras trataba de quitarle la funda a su nueva espada, mas la se negaba a cooperar y él no estaba de humor para más sorpresas. Decidió optar por su vieja y confiable espada para resolver el trabajo.

-Tendrás esta espada sobre mi frío cadáver.

-Ese es un trato que estoy dispuesto a aceptar- respondió mostrándole una espada demasiado grande como para no estar ocultando un complejo.

Mogart cargó contra él adquiriendo una velocidad que le permitió reducir la distancia en un corto instante, preparándose para un arduo combate...

Una tonada muy incómoda sonó con fuerza por el lugar, provocando un desequilibrio en la estampida de aquel gigante y dándole a Falstaf el tiempo necesario para ir a cubierto.

Mogart furioso por lo mucho que le había quitado las ganas esa canción, decidió contestar la llamada de uno de los asiáticos tirado a su derecha, dispuesto a saber quien sería lo suficientemente imbécil como para desear tanto su muerte.