Síndrome de Ondine

"Tengo miedo de irme a dormir."


Con cada susurro todo parecía tornarse más espeluznante a su alrededor. Las sombras parecían bailar claqué sobre su cabeza y sus profundas y ensordecedoras ojeras, marcando ligeramente los malares de sus mejillas en una imagen de un joven decrépito, destartalado, que apenas probaba bocado.

Se le ocurrió tocar el violín de nuevo para ocupar sus noches de insomnio voluntario, como hacía desde que tenía cinco años, pero en aquel momento también le atemorizó la idea. El viento golpeó con fuerza las tejas de pizarra negra que cubría su techo y el ulular de las lechuzas, esas hermosas damas de plumaje dorado que venían a posarse en el roble de su madre, hacían que todo fuera una sinfonía pura de escalofríos provocados y pesadillas crecientes.

Temía de nuevo que le encontrasen esa noche con la máscara puesta. Temía que esos dedos negros y huesudos le despojasen de ella para divertirse después con la dramática escena que él mismo protagonizaría. Una agonizante sátira para aquellos endiablados. Risas y desconcierto.

Temía no volver a despertarse.

Pero aquella súcubo que cariñosamente había llamado Selene le alumbró como una amante marchita en su colchón. Acarició su rostro con ternura, rozó sus labios con plata fina y luces de nácar, enredó sus níveas manos entre su cabello oscuro y, como cada noche desde que se conocían, le invitó a conciliar el sueño a su vera. Él nunca podría resistirse a la más hermosa damisela jamás creada por sus terrores nocturnos y, dejando que le pusiese la máscara de silicona, se recostó sobre sus almohadas y la contempló: tenía los ojos tan estrellados como la capa de Morfeo, y reconoció varias constelaciones antes de que sus párpados decidieran dejarse caer como delicados telones de carne. Cansados. Muy cansados.

Sus ojeras suspiraron de alivio.

"Tengo miedo de irme a dormir… y no volver a despertarme." dijo una voz infantil en su cabeza, y dejó de luchar para caer derrotado entre los brazos de Selene. Sus pulmones se paralizaron de manera progresiva y, lentamente dejó de respirar, pendiendo del hilo que conectaba su máscara a aquel aparatejo que le proporcionaba el oxígeno que no era capaz de inspirar por las noches.

Entonces, la diablesa blanca esperó unos minutos contemplando el dulce tentempié de aquella noche. Un alma en hipoxia era un pastelillo agridulce y tierno para su paladar caprichoso. Por ello mismo, desconectó la máquina y, relamiéndose los labios, besó por última vez a aquel pobre enfermo de muerte que la había conquistado eones atrás.


"Ondine". Suspiró él, y dejó que, poco a poco, el amor de su vida acabara con lo que quedaba en su maltrecho cuerpo.


Su alma parpadeó frenéticamente y desapareció por la garganta del demonio.
En el roble, las lechuzas murieron también.

"No sé si alguna vez has probado el óxido con tres gotas de adrenalina condensada, pero, en aquel momento, el sabor lo sentía por mis manos sobre el acero de aquella gran columna inclinada, como una Torre de Pisa muy lejos de sus cimientos, como una columna corintia en un estado imperturbable de desafío, un desafío que hacía que la gravedad rechinara los dientes.

Encajé mis pezuñas en ella con poca delicadeza, comenzando a deslizarme por su imperturbable superficie, reptando como una cobra real, ligeramente, y de fondo oí un sonido agudo frotado, terriblemente acaramelado. Comenzó su crescendo con mi propia subida hasta que llegué a la cúspide en forma de pirámide invertida, tan negra como el vacío de mis pupilas dilatadas. Empecé a susurrar en el mismo tono que la melodía que se despertaba de fondo y, con una cabriola más propia de una musaraña, avancé un poco más hasta colgarme de un puente oscuro decorado con cuatro clavijas de acero, tan ajustadas que ni un titán podría desenroscarlas de aquel puente. Vi, entonces, una explanada cobriza bajo él, y el barniz centelleó un breve instante cuando varias notas destrozaron el aire con voracidad; me vi en ella reflejada y no pude evitar sonreír con malicia. Me volví de nuevo hacia las clavijas y pude comprobar que cuatro franjas de plata vibraban enérgicamente bajo una espada velluda, una espada de oro y corteza, que las acariciaba con una pasión tal que les arrebataba gemidos cada vez más fuertes.
De deseo.
De lujuria.
De dolor.
De pura letalidad.

Caí en la cuenta entonces que estaba explorando la deliciosa cintura de una doncella extasiada y que suspiraba por dos eses itálicas que flanqueaban su ombligo más blanco que el marfil, cuya forma me fascinó con tal intensidad que proseguí mi viaje, asiendo las bandas vibrantes y comenzando a “danzar” sobre ellas. Mis años de equilibrista me habían otorgado cierta destreza, pero la dama se estremecía de tal modo que en más de una ocasión estuve a punto de precipitarme. Milagrosamente, me enrosqué sobre ellas hasta refugiarme en su ombligo, que no era más que el Arco del Triunfo tallado en el corazón de un cedro milenario. Lo acaricié a su ritmo, sintiendo que ella se retorcía conmigo, y la adrenalina estalló en palpitaciones.

Continué mi tango mortal con las bandas de ceniza, esquivando la espalda que se ensañaba con ellas, y , mientras la música se hilvanaba en aquella estancia nocturna, fui contemplando las curvas de la damisela: su cadera, sus costillas, sus hombros, su único pie que era la columna que había superado antes, hasta llegar a la última vértebra dorsal. Alcancé entonces su fino cuello de cisne negro y recorrí el último trecho para llegar a su cabeza, que dejaba que sus orgasmos se desplomaran por sus costillas y permitiendo que las bandas se atasen a sus cuatro rizos negros. Finalmente, me subí a ella, en un salto triunfal.


Esperaba ver París desde la Torre Eiffel, esperaba ver una sabana africana plagada de cebras desbocadas, espera ver al dragón de piedra enroscándose sobre China… Pero no fue eso lo que vi.
Lo que vi fue lo que me mató aquella noche de amor y rabia. Fue lo que me hizo engendrarme en una adicta a su perfume. Fue lo que me hizo añorar los alaridos de una mujer rendida gustosamente al egoísmo de un sable que ya se había escondido tras el oeste.

Mi musa, esa que vivía de sus gemidos, fue la que me rodeó con su brazos e hizo que viese las entrañas de un piano, el delirio de una mangosta y el llanto de un elefante. Mi musa fue la que me hizo sentirme en medio del vaivén del mar Báltico, del Danubio y del Rin.
Mi musa fue la que me hizo ver más que París, África y China.
Me hizo ver todo y cuanto había soñado.
Me hizo vivir entre los dedos de Amadeus y el tímpano de Ludwig.
me hizo ver mil vidas como pequeñas luciérnagas en un pastizal de Arizona. Me hizo ver el otoño y la primavera rozándose las yemas de los dedos.
Me hizo ver un Alfa.
Y un Omega.

Y, fue ella entonces, la que me arrancó la vida de un mordisco. Como ahora.
Recuerdo que, antes de morir, me dijo que ella, la mujer de barniz que había escuchado alcanzar el clímax, se llamaba Michelle. Y me dijo, entonces, que estaba condenada a sus cuerdas hasta que la luna cayese y, una noche más, me amase mortalmente.
Para volver a empezar.”