Síndrome - ?????? [3]

Síndrome. (Darx)

1. El tema del fic y su trama - 11/15 puntos

Es un tema interesante y original, a simple vista se supone que podrás hablar mucho sobre lo que sucederá en ésta historia.

2. La gramática, ortografía y estructura de la escritura - 19/25 puntos

Empezó muy bien, pero hacia el final hay muchos errores de ortografía. Otro de tus errores son las repeticiones, en el primer párrafo hay un par. Intenta evitarlas, si dices universidad, trata de no decir universitaria un momento después.

3. La madurez del fic - 5/10 puntos

4. El desarrollo del fic, es decir, la forma de expresar del autor - 18/20 puntos

Está excelentemente expresado, cualquier lector quedaría prendido de la historia con tan sólo leer esto. Recuerda bien que muchos de los lectores son niños, si usas un lenguaje demasiado adulto quizá se aburran.

5. Apoyo visual (Si es que lo tiene, es decir, opcional) - 0/5 puntos.

Síndrome

Travesura Infernal

Shia tomó un enorme vaso y se sirvió un poco de agua. Tenía que relajarse un poco después de toda aquella presión que había sufrido en la universidad. Shia era una hermosa universitaria, deseada por muchos de sus compañeros. Vestía siempre de negro, a ella no le importaban los demás colores. A pesar de sus gustos góticos y bizarros, ella prefería definirse como una persona alegre. Asistía con regularidad a sus clases, sin embargo, no recordaba porque tenía tantas faltas. ¡Este tipo de cosas le molestaban! ¿Acaso tenía amnesia? ¿Cómo era que ella faltaba a las clases? ¿Cómo era que ella no recordaba de pronto?

Shia vivía en un elegante departamento, con su madre únicamente. Sola, acompañada, feliz, infeliz. Sus elegantes suspiros adornaban siempre su cuarto, donde prefería estar después de un estresante y agotador día.
Algo que Shia admiraba mucho era la puntualidad. Todas las mañanas, se levantaba a las 6:00 am sin fallar; su despertador consistía simplemente en un teléfono celular, sincronizado perfectamente a la hora. Siempre se duchaba a las 6:02 y tomaba su desayuno a las 6:23, teniendo en cuenta de que sólo tendría diez minutos para ingerir todos los alimentos. A las 6:33 debía recoger sus platos y prepararse para ir a la universidad, proceso que le llevaría hasta las 6:49. Si calculaba perfectamente el tiempo, debía estar en la universidad a las 7:30 am, momento justo cuando el profesor entraría.
Eran las 7:20 de noche, misma hora en la que debía bajar por un vaso de agua para refrescarse. Subió entonces a su cuarto, justo a las 7:24, cuando era su hora de peinarse.
Como ya era costumbre, Shia se admiraba en el espejo mientras peinaba su bello cabello castaño. Las olas de café ligero que interpretaba como su cabello se deslizaban a través de su cuello hasta llegarle a las caderas. “Tengo un bonito cabello”, pensaba mientras seguía peinando. Su madre entró en la habitación.

-Es hora de tu medicamento, cariño.
Shia era una chica muy callada, pero hablaba…un poco.
-No quiero. No las necesito.
-Recuerda lo que Alfredo dijo-prosiguió su madre- si no la tomas esa calentura empeorará. ¡No necesitamos a una chica enferma!
-Siempre que tomo esas cosas caigo dormida. Luego, parecen que he muerto durante meses.
-No digas tonterías, cariño.
Su madre colocó un vaso de agua sobre el tocador de la chica y colocó dos píldoras junto a este. Después, dio un beso a su hija y se retiró. Shia se quedó pensando. ¿Por qué Dios la había maldecido con una calentura eterna? ¡Los 5 años que duran 25 había recordado siempre estar enferma, siempre haber tenido que tomar pastillas! ¿Acaso su madre le ocultaba una enfermedad de la cual ella ignoraba? ¡No!, maldita imaginación. Sólo agonizaba sobre algo lo cual nunca se daría cuenta. Estaba ya cubierta por las bendiciones de un ser supremo, tenía el don de ser siempre puntual. Era hermosa, tenía amigos, vivía feliz. ¿Podría irse su felicidad con tan sólo saltarse aquella pequeña dosis?
La mente de Shia comenzó a dar vueltas, no quería tomar las pastillas, no por su sabor, sino por curiosidad. Quería saber qué pasaría si las dejaba. Empezó entonces a recordar lo que su madre le había contado sobre la abuela. Según su madre, la abuela había muerto por no tomarse sus pastillas para la calentura. Empezó por ignorar una, pero luego se volvió adicta a no tomar medicamentos, por lo que fue empeorando y murió. ¡Malditas excusas! Lo único que quería su madre era controlarla.

Eran las 8:20, hora de escribir en su diario. Shia tomó la pluma fuente y escribió, siempre con su mala ortografía y gramática:
“Hoy vi a Alex un poco malhumorado, dijo que le había molestado mi comportamiento de anoche. Yo no se de que habla. Es decir!! La ultima vez que hablamos me comporte como toda una señorita, como dice que me comporte mi mama. Alex me dijo que había actuado como toda una zorra la otra noche, que en la fiesta no me reconocia. ¿de que fiesta me hablan todos?? Yo no fui a ninguna fiesta, todo esto es muy confuso.
Por otra parte Alejandra me invito a comer mañana en su casa, solo espero que no lo arruine como siempre
Cambiando de tema…me he preguntado como será vivir sin tomar medicamentos. Puedo decir que no me gustan y que me siento horrible de tomarlas, quisiera evitar tomarlas para ver que se siente. No fue un dia muy interesante, por lo que te dejo inconcluso por hoy. “
La verdadera razón por la cual cerró su diario era que eran las 8:30, la discusión con su madre le había hecho perder un poco de tiempo. ¡Era hora de dormir! Estaba ya atrasada. Corrió hacia el baño y cepilló sus dientes. Momentos después, ya estaba acurrucada en su cama. Distraída por su travesura infernal de no ingerir ningún medicamento, miraba al techo, tratando de conciliar sueño.
Tuvo sueños vagos, en los cuales ella estaba en el hospital, muriendo. De pronto, su abuela estuvo a su lado y trató de empujarla con ella a una tumba que estaba en el hospital. Esto le hizo levantarse súbitamente de la cama.
-¡Mierda!-se dijo.
Shia se levantó, tomó el vaso con agua, ingirió las pastillas y dio un trago ligero. Ahora estaría protegida en la noche. ¡Su abuela no la jalaría a ninguna tumba! Se sentía inteligente y protegida. Esta noche no moriría.

Gracias por el error y gracias por leer ^^

¡Vaya que acertaste! A eso me refería con esa expresión. Trato de hacer expresiones poco comunes para que se intrige más la cosa.

Ay Fabri. Las groserías forman parte de nuestro vocabulario. Pero lo censuraré desde ahora, gracias ^^

¿Qué puedo decir? Gracias por leer. Espero la reevaluación ^^

Gracias por las correcciones : D y me alegra de que hayas leido mi Fic

No estás muy alejado de la realidad xD

Traumática Venganza


Mientras Buick miraba la parpadeante carátula de su reloj, su alma presionada divagaba por pensamientos carmesí. Pensaba, claro está, en ella. Su amiga inseparable desde su propio inicio de vida. Siempre la evitó, pero ella no a él. En cambio, le perseguía y acosaba íntimamente en lo más profundo de su enfermo ser. Cuando era pequeño, se vio destrozado por la muerte de su madre, a manos de militares corruptos. Ya cumplidos los 12, tuvo que permanecer en una base de refugio, esperando a que su padre volviera con las manos ensangrentadas y el corazón enemigo por fuera; un ataque de ira y su tristeza incontrolable lo dejó con bajos sentimientos especiales y un odio profundo hacia su amiga.
No obstante, consumiendo su traumática venganza, enlisto se en el ejército, más cercano a su amiga, más íntimo. Cada vez más psicópata, empezó a perder el sabor de admirar la vida, y empezó a practicar la muerte más a menudo. No era poco ortodoxo revisar los cadáveres destazados y robarles, era su simple y dedicado trabajo. Cuando la conoció a ella, a Síndrome, su alma empezó a tener mejor orientación hacia la vida y el amor a un ser. Puede que su mejor amiga fuera la guerra o la propia chica medicada, él pensaba siempre en ambas con amor y afecto, al mismo tiempo que con odio. La guerra en Jhyn terminó para todos, menos para un hombre. Siguió peleando por su auto libertad, protegiendo a su país, destrozando cada pueblo que su maniática mente le permitía.


Viajaba ahora a rescatar a su mejor amiga, no a la guerra, a Síndrome. Mientras el tren anunciaba su parada, Trauma descendió de su alto lugar (alto para él), y se acercaba a la salida del transporte, oyó un sonido extraño proveniente de la cabina mientras tanto.
Reconoció el sonido y se turbó, pero no abrió la puerta que seguro llevaría a la Locura.
Mucho nos entristece pensar en un alma que vaga sola por la oscuridad con un simple y sádico pensamiento de culpa. Mientras él lo hacía, sabía que sus objetivos eran claros. Todo aquel que viera a este hombre se sentiría desdichado. Su castaño cabello y sus ojos cautivantes, bajo esa capa negra, le daban un aura de culpa y soledad. Le daban un aura de misterio y destrucción, al mismo tiempo que de oscuridad. Su sombra, no se notaba, pero lo seguía como era de costumbre. Transportando en ella la pena y dolor que había sufrido, así como el placer de haber visto la muerte en su nariz.


-¿Se encuentra…? – preguntó a la doctora impaciente. La doctora pudo notar a un hombre de apariencia joven, no muy alto, su cabello era castaño y corto. Atractivo, para ella desde luego. La mirada de aquel sujeto era intrigante y acosadora.

-¿A quién se refiere?

-Usted sabe a quién me refiero…a Síndrome.

-¿Ese apodo de la ACA? ¡Por favor! Ruego que le llame por su nombre, es realmente molesto ver como se infarta cuando le dicen así.
Buick guardó un poco de silencio, sacó un pañuelo manchado de pintura carmesí y sacudió su fría frente. Estaba sudando de la caminata, no era difícil tratar con la doctora. La doctora estaba detrás de un recibidor haciendo notas de la cita. Era de cabello oscuro, utilizaba lentes, era alta y se notaba joven.

-¿Sabe usted qué es la ACA, señorita?

-Es aquella asociación que se dedica a perseguir a asesinos…

-¡Error! –interrumpió groseramente Buick, nunca había sido de muchos modales-la ACA se especializa en la casería de demonios…

-¿Demonios?

-Mentales. No son sólo apodos, así es como se identifica a los seres que provienen del mismísimo infierno. ¿Sabe usted…? –Buick había tomado la mano de la doctora con tal brusquedad que la dejó sin aliento. Al final prosiguió-¿Sabe usted cómo me llaman esos idiotas?

-¡¿Cómo?!-sin duda estaba sorprendida, parecía que hablara con un asesino. No estaba tan equivocada en cuanto a esta predicción.

-Es gracioso y curioso, me llaman Trauma.

Hubo un silencio incómodo en la recepción, la doctora no se esperaba esto.

Pasó un tiempo.

El silencio se volvió a manifestar, pero esta vez de una manera más macabra. La muerte perturbó el silencio, los gritos se oyeron. Una explosión también se hizo oir para aquellos que poseen los sordos ojos del infierno.

La explosión abrió la puerta. Ella, silenciosa y poco sorprendida, volteó a ver a su inútil liberador.

-Así que la ACA te ha encerrado aquí, mi querida Síndrome.

-Mi nombre no es Síndrome. Yo soy…

Síndrome vio sangre salir de los pies de Trauma y calló.

-No. No vale la pena decirme tu nombre falso. Se quién eres, es por eso que vine aquí. Para salvarnos. Dominaremos este asqueroso mundo juntos.

-No vale la pena. Nos detendrán. ¡Sabes que no quiero volver aquí!
Ella se echó a llorar, mientras Buick abandonaba la sala. Al final, decidió ponerse de pie y seguir a Buick, ¡era inútil quedarse a llorar! El suelo empapado de sangre le hizo notar que su liberación había costado excesivas vidas, pero le hacía feliz sentir aquel líquido empapando sus desnudos y delgados pies. No recordaba de repente. ¿Dónde estaba? Lieb volteó y vió el cuerpo muerto de la doctora incrédula en la recepción, coloreado de rojo. Esta vez no estaba incómodo, él estaba feliz. Había vuelto a ser él: Lieb. Había vuelto a recuperar el síndrome que tanto había perdido esos días.

-Buick, ¿te han dicho cuan imbécil eres? ¿Qué **** has hecho?
-¿Así agradeces tu rescate? ¡Síndrome ingrata!

La risa de Trauma se volvió desesperante. Incluso para el lobo que podría estar asechando. Lieb comenzó a reír también.

Anarquía Romántica

Sus pensamientos rebotaban constantemente en lo más profundo de su enamorada mente. Lograba conciliar el sueño, sólo a veces. Dos tazas de café nocturno lo ayudaban a seguir adelante en la universidad. Con sólo 13 años, le fue detectada una esplendorosa habilidad matemática. Y ahora, estudiaba en una de las universidades más cotizadas por genios sin talento. Fue a los 19 cuando encontró a su chica ideal, estudiando en el rincón sin explorar de la escuela que su misma mente creó. Alfonso, se llamaba. Él fingía enamorarse de Shia, aunque sólo existiera en un pensamiento vago. Tomaba un pliego de papel y su pluma de derrame oscuro escribía insaciablemente cuán enamorado estaba de Phii. Los rasgos físicos de él, supuestamente, eran peculiarmente los de un chico alto, su cabello lacio cubría la frente de su rostro. Era amigable, sin rencor a la humanidad. Cargaba consigo un cuaderno y una pluma de fuente; según él, le daba un toque de elegancia a sus cartas. Podía hacer su tarea y admirar la foto de su amada al mismo tiempo, y lo hacía Pero era en las noches cuando lloraba y sufría por ella, cuando se deprimía y escribía los versos más tristes que un alma acongojada podría resistir.

Sucede que aquella noche murió Phii Sucede que sus almas no seguían fundidas, sino separadas por una barrera infernal. Sucede que pronto volvería a aquella anarquía romántica que volvió tan suya en ese tiempo de angustia y placer. Había muerto consigo, por siempre.

Esa mañana, despertó feliz, su ordenada habitación dentro del Campus le daba para más felicidad; su compañero de cuarto siempre había sido una molestia. Tomaba sus pertenencias y las dejaba en el sucio piso; traía mujeres exprés y no lo dejaban concentrarse; además, siempre ponía su música oscura, pero cautivante, todo el día. Pero este día fue feliz, su compañero estaba fuera de su habitación permanentemente, podría estudiar y admirar la foto de su amada como siempre. No hubo nada de especial hasta las 10 de la mañana, horario de su clase de cálculo integral. Salió de su habitación, para encontrarse a Phii parada justo en la pared perpendicular a su habitación.

-¿A dónde vas?

-A clase.

-No, no lo harás.

-Phii, ya habíamos discutido sobre esto, no puedo quedarme aquí.

-Sí.

Alfonso trató de huir, pero Phii lo detuvo con sus delicados brazos. Lo forzó con éxito contra la puerta de su habitación y lentamente lo introdujo en ella

-Estás enfermo, ayer te detectó la enfermera 37 grados de temperatura.

-Estoy bien.

-Supiste sobre la desaparición de tu compañero de cuarto, ¿no es así? ¿eso fue lo que te afectó?

-No me importa ese tipejo.

-Lo hace, era tu única compañía, la única mente lo suficiente enferma para comprenderte.

-Amor, odio que me hables en ese tono.

-Vamos, entra a la cama, traeré algo de medicamento para tu malestar.

-¡No! ¡Tengo clase!
-Bien sabemos que no es cierto.

Una aguja se apoderó de su fuerte e inexistente brazo. El cayó desmayado a los pies de su amada.

Cuando despertó, ella estaba muerta. No vio su cadáver, pero su enemigo más querido se lo demostró con hirientes palabras.



Buick se presentó nuevamente ante la misma persona.

-Hola, tú debes ser “Alfonso”.

-¿Quién eres?

El paisaje era una lluvia imparable en un callejón el cual parecía ser habitado por los mismísimos demonios. No estaba lejos de la realidad.

-¿Dónde está Phii?

-¿Phii?-dio una carcajada estúpida. –debe ser aquella mujer. Pues muerta, ¿cómo querías que estuviera?

El impacto en Alfonso fue enorme. Su amada, aquella con quien compartía sus emociones, la cual había comprendido sus hirientes y penetrantes sentimientos, no era más que energía fluyendo, descomponiéndose. Mientras Buick seguía describiendo, él lentamente iba recreando la sangrienta escena. Imaginaba su sangre fluyendo de su pútrido cuerpo. Sus ojos siendo devorados por gusanos y su corazón ahora ajeno a su cuerpo. Lentamente, Trauma parecía ir forjando cada pensamiento hiriente en su mente y se aferraba a sus misma ideología.

-Fue más fácil con Shia. Ella por lo menos odiaba a su madre.

El silencio se mantuvo.

-Señor Buick, ¿quién fue el asesino de mi amada?

-Te encantará saberlo. Fui yo.

Una enorme sonrisa maldita y un sentimiento de frialdad se presenciaban en el mojado rostro de Trauma, ya que la lluvia mojaba su cabello y lo hacía ver más largo de lo usual. Finalmente, se sentó en una caja de madera que habitaba en el callejón mientras observaba a Alfonso tratar de quitarse la vida. Era inútil. Sabía que él mismo no lo podía hacer. Un oficial de la ACA asomó sus narices en el callejón, obviamente armado. La frustración de Síndrome era tal, que no le hubiera importado matar a aquel hombre.

-¡Oficial Wenceslao! ¿Encontró algo? – se oyó la voz de su compinche gritar desde lejos.

De nada le valió a Trauma dar tres disparos del rifle que solía portar siempre. Cuando llegó a asistir al Oficial Wenceslao, Edrwar sólo vió sangre en sus pies, junto con un cadáver del que alguna vez fue su jefe. Debió olvidar completamente el trauma para apuntar con su ligera pistola a los asesinos.

-¡Quietos ahí! Están arrestados en nombre de la ACA.

-¿Arrestada? ¿Yo? ¡Ha! Yo no puedo ir a la cárcel, yo no asesiné a mi madre. –dijo Síndrome.

-Hay testigos. Hemos estado siguiéndolos y hemos visto el crimen ocurrido en el Hospital Psiquiátrico de Jhun.

¡Cuántas veces tengo que decir que es mi casa!-enfurecida respondió, dando impulso a una violenta reacción en contra del oficial, mismo que cayó al suelo.

-No te mataré porque yo no soy una sucia asesina. Pero debes saber, que no dejaré que me atrapen. Son las 7:24 y se ha pasado mi hora de cepillarme por su culpa, caballero. Si me permite…

Shia corrió lo más rápido posible, Edrwar no pudo recoger su arma a tiempo. Estaba herido. Herido de amor y de locura.